Guardali là, distesi ne ’sto campo,
messi ’n fila che pàreno ’na schiera,
cór marmo che se ’nfoca quanno è sera
e l’ombre lunghe pareno ’n inciampo.
’Sta gente pare di’: “La vita è un lampo:
nasci, gattoni, t’arzi in posa fiera,
poi t’aricurvi e è ’na fatica nera,
e poi finisci steso e nun c’è scampo.”
E sai ’na cosa? Mó so’ tuttiugguali,
ché l’arto o er basso che è toccato insorte
scompare quanno semo orizzontali.
È questo che succede a chi se mòre
ed è ’na cosa strana che la morte
comparte solamente co’ l’amore.
(da Er Corvaccio e li morti, Interno Poesia, 2022)
